Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

Pablo Neruda



Hay una media tinta en la palidez hoy

Los saciados forjan en La fuente:

La risa abierta de los dias vividos a medias

El color sangra luz Del asfalto vacio

Y tumban los muros golpeados por años



Hay uma media tinta en la palidez hoy

Y El dolor al doler habla

Un idioma raro

Ya no sé nada de lo que me falta

Ya me hace falta saberlo todo



Hay una media tinta en la palidez hoy:

Las manecillas apuntan: yo: hace semanas

La soga deshuesa los barcos y reclamo:



Hay una media tinta en la palidez hoy



Hay una ausencia serena de colores

En lo que huye.



Hay una ausencia en La flor y me consume.



Mis ojos. Mi sangre. Mi nombre.



Hay una media tinta en la palidez hoy

Y un amor de asalto preso en La garganta

Un balde de sangre chorreando un brillo





Y un hombre gris diciendo:



Hay una media tinta en la palidez hoy



Un poeta clavando dedos en La cruz



Al percurrir su via diciendo lo que siente



Hay una media tinta en la palidez hoy:



Un teatro de sombras



Un espantapájaros de flores



Un armario cerrado con llave



Un entramado de raíces.



Hay una media tinta en la palidez hoy:



Un franco tirador volviendo a su casa



Un hombre diciendo no por primera vez



Una luna ahogada en La ausencia de memória



Una marioneta y sus paños de miedo



Yo que no sé ser pálido



Yo que no sé ser gris



Yo que no sé ser tíbio



Yo que no sé ser brisa



Hay una media tinta en la palidez hoy:



Un grito de los locos en La noche



Vacia



Hay una cara de susto en el sol

Hay una llama de amor



Masticada en el sudor



De una sangre en bemol



Hay una media tinta en la palidez hoy:



Un Angel Arqueado



En La tormenta.



Un silencio de voz sudoroso



Un flanco abierto a las seis de La tarde



Hay una media tinta en la palidez hoy



Un retractarse y un jadeo



Un precipício sin puentes



Arena que lame el mar



Un retorno sin “ondes”



Hay una media tinta en la palidez hoy:



Hay un decir a medias en lo que digo que oigo



Hay un tono pálido en mis gustos



Y mi vida hecha un Blanco a lo lejos.