HÉRACLES

Nadie Sabe
Degustar un secreto.

Él tiene la cara
De un Cáncer.

Él tiene el olor
De un miedo.

Yo vierto silencios
y aromas de vainilla
en esos días tristes.

Yo deambulo
Por las direcciones
No precisas
De los tiempos felices.

Yo sufro
De amores volátiles
Dañando
A la mayonesa de los magos.

Flor de un asfalto retráctil
Devorador de piernas dóciles
y sueños represados.

Revoleteo la vida
Cuando se permite
revoletear.

Hablo con el brío
Sin control
De los abismos.

Amo a la fiebre
De mis sentidos:
Voz cargada.

Distraído sonrío
los días me descuartizan
por la suerte que imponen.
viro la esquina
Cruzo el río
desangro desapareciendo.

Las manos anunciadas
Son la fiebre
De las horas tomadas de Ira.

El ojo inerte
Es el remordimiento
Del tiempo derrotado.

la otra orilla
el rostro de la corriente herida.

Palidez es el tono más salvaje
a mí permitido.

Morir centenas
De veces y ni
Siquiera morirse un día:

Trenzado de voces
Callando
A las piedras veloces.